Se conocieron en una librería, ella llevaba contenta un libro de Benedetti, y el uno de Bukowsky. Clocaron sus miradas, parecía que se conocían de otra vida, donde ella era poetisa y él su inspiración, un cigarro, un café, y las madrugadas. Donde ella era de él un suspiro, un desvelo, una caricia, un beso. Ella era demasiado dramática cuando dormía, el era muy tranquilo. Para ella la soledad era su mejor amiga, él se aburría sólo con su compañía. Ella era un desastre, un cigarro, alcohol, y dolor. Él era demasiado tranquilo, muy tranquilo para ella. El momento donde hacían el amor era en sus letras, bajo la noche, entre el papel y la pluma. El momento donde hacían el amor era en su cama, ella tendida desnuda, boca abajo y un jardín de besos que florecían desde sus muslos hasta sus mejillas.Él se ha cansado de ella, Ella se ha cansado de él. Sabían que eran un desastre juntos, nada compatibles, lo único que competían era el amor que se tenían.

Se cruzaron muchos años atrás, se fijaron uno al otro, eran los mismos... se sonrieron, se arriesgaron.